Ensayo sobre la ceguera.

Bien, es lo que decimos cuando no queremos mostrar nuestra debilidad, aunque nos estemos muriendo, a esto le llama el vulgo de hacer de tripas corazón, fenómeno de conversación visceral que solo en la especie humana ha sido observado.

Ocho y medio.

Miro al techo que ha vuelto a gotear, hacia tiempo que no llovía así. Y casa gota golpeando contra los cacharros de metal me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti, lo que en realidad viene a ser lo mismo, lo que por crueldad viene a dar igual. O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado, y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar; y estas gotas sean sus lagrimas, o puede que sea hora de entrar ya en razón. Y llegar a comprender que dentro de este horror no hay literatura, no. Y eso tu lo sabes bien a fuerza de caer una y otra vez en una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio. Seré muy breve: te quiero y esto duele. […] Rescribiendo la espiral de prometer hacerlo bien, de cometer un nuevo error, de no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces. Y aunque ahora escupo una oración, helado de terror, ningún Dios responde aun.

Candy

Este es el secreto más profundo que nadie conoce; la raíz de la raíz, el brote del brote y el cielo del cielo de un árbol llamado vida que crece más alto de lo que el alma puede esperar o la mente ocultar.

Nos revolcamos en el fango de nuestra felicidad, yo estaba empapado de redención, entonces hubo una separación de las cosas y la tierra se quedo a oscuras.

Moby Dick

¿Os parece ver el destello de aquella verdad mortalmente intolerable: que todo profundo y grave pensamiento no es mas que el intrépido esfuerzo del alma en mantener la abierta independencia de su mar, mientras los vientos mas salvajes del cielo y la tierra conspiran para lanzarla a la traidora y esclavizadota orilla?

Mi cuerpo no es nada más que la escoria de mi mejor ser.

¿Qué puede estar mas lleno de significado? Pues el pulpito es siempre la parte mas a proa de la tierra, todo el resto queda en la parte de atrás; el pulpito guía al mundo. Desde allí se divisa primero la tormenta de la viva ira de Dios y la proa debe resistir el primer castigo.

Así fue el país.

La calle, las casas, la gente, los sueños pendientes, la lluvia, los fuertes, la guerra, las balas, los punks, los modernos, lo enfermo, lo que parece caduco pero es eterno, las fobias, las novias, las nuevas memorias, las partes pendientes de la historia, la gloria, China, Internet, marihuana, Tijuana, los curas, el sueño, los sintecho, los dueños, ventajas, cuellos con joyas, alhajas, cielos, miradas con rabia, Arabia, secretos, famosos, poetas, austeros, políticos, versos, literatura, sinceros, un niño que nace, el sol, la agonía, lo escrito, el futuro, la noche, la vida, las vidas.

Estamos locos

Su camino esta llena de espinas y yo las quito sin importarme la herida, ¡tontos! Sigan mis pasos, sigan el camino que los muestro. Caminan en la calle de las sombras. Soy la luz de su destino. La muerte, que es la muerte sino vida eterna. Todos están unos en contra de otros. Nadie ayuda a nadie. Siembran guerras, muertes, hambre y terror. Cosechan odio y dolor, ¡calamidades! Escuchan el mensaje divino, escuchan mi voz, necio. El camino esta cerrado, el final de sus días esta cerca. Todos se traicionan, todos buscan algo y nadie sabe mirar. Necesitan mi sabiduría, necesitan de mí. Para salvar a su alma deberán morir. Corazones negros, almas putrefactas. Ensordecidos escuchan mi voz. Los quiero ayudar. Todos están ciegos, no se salvaran. Mi poder es infinito y las tinieblas los envolverán.

Noches árticas

Hoy de nuevo cerraremos los ojos deseando con devoción una noche ártica y del negro más puro (no como el de la oscuridad sino como el del ébano. Así nuestros pulmones se anegan en un sueño que envenena y que sana. Sueños de noches árticas y que sanan (cierra los ojos. Escucha en la oscuridad como resuenan las cajas de música. Inténtalos parar).

La escafandra y la mariposa

Detrás de la cortina apolillada una claridad lechosa anuncia la proximidad del alba, me duelen los talones, tengo la cabeza como un yunque y una especie de escafandra me rodea el cuerpo. Ahora mi tarea consiste en redactar el diario de viajes inmóviles de un naufrago encallado en las orillas de la soledad. En un principio, el hospital naval se fundo para acoger a niños enfermos de tuberculosis. En la gran galería del hospital, un busto de mármol blanco recuerda que la emperatriz Eugenia, esposa de Napoleón III, amadrino este establecimiento que el visitaba regularmente. Había una granja de grandes dimensiones, una escuela, y según cuenta la leyenda, un sitio donde el gran Diaguilef hizo ensayar al ballet ruso. Dicen que aquí fue donde Nijinsky realizo el famoso salto que le elevo tres metros en el aire. Pero ahora nadie salta aquí, hoy solo quedan viejos, personas debilitadas o como yo, frígidas y mudas; un batallón de tullidos. A menudo pido que me lleven al lugar que he bautizado como Chinechita, una terraza eternamente desierta que da a un paisaje del que se desprende el encanto poético y desfasado de los decorados de cine. Bajo las zonas unos barracones trasmiten la ilusión de un pueblo fantasma en el lejano oeste. Me gusta contemplar los suburbios de Berck, parecen un decorado para un tren eléctrico de juguete. En cuanto al mar, tiene la espuma tan blanca que parece haber salido de la sección de efectos especiales, pero lo que mas me gusta, es el faro; espigado, robusto y tranquilizador, con su uniforme de rayas rojas y blancas. Me coloco bajo la protección de este símbolo fraternal, que no solo protege a los marineros sino también a los enfermos que el destino ha hecho desviarse hasta los confines de la vida.

El que haya querido los otros días, los malos, los de los ataques de gota o los del maligno dolor de cabeza clavado detrás de los globos de los ojos, y convirtiendo, por arte del diablo, toda actividad de la vista y del oído de una satisfacción en un tormento, o aquellos días de la agonía del espíritu, aquellos días terribles del vacío interior y de la desesperanza, en los cuales, en medio de la tierra destruida y esquilmada por las sociedades anónimas, nos salen al paso, con sus muecas como un vomitivo, la humanidad y la llamada cultura con su fementido brillo de feria, ordinario y de hojalata, concentrado todo y llevado al colmo de lo insoportable dentro del propio yo enfermo; el que haya querido aquellos días infernales, ése ha de estar muy contento con estos días normales y mediocres como el de hoy; lleno de agradecimiento se sentará junto a la amable chimenea y con agradecimiento comprobará, al leer el periódico de la mañana, que no se ha declarado ninguna nueva guerra ni se ha erigido en ninguna parte ninguna nueva dictadura, ni se ha descubierto en política ni en el mundo de los negocios ningún chanchullo de importancia especial; con agradecimiento habrá de templar las cuerdas de su lira enmohecida para entonar un salmo de gratitud mesurado, regularmente alegre y casi placentero, con el que aburrir a su callado y tranquilo dios contentadizo y mediocre, como anestesiado con un poco de bromuro; y en el ambiente de tibia pesadez de este aburrimiento medio satisfecho, de esta carencia de dolor tan de agradecer, se parecen los dos como hermanos gemelos, el monótono y adormilado dios de la mediocridad y el hombre mediocre algo encanecido que entona el salmo amortiguado.

La ciencia del sueño

Esta noche, les mostraré cómo preparar los sueños. La gente cree que es un proceso muy fácil, pero es un poco más complicado que eso. Como ven, la clave es la combinación delicada de ingredientes complejos: Primero, ponemos pensamientos al azar. Luego, añadimos una pizca de reminiscencias del día, mezcladas con algunos recuerdos del pasado. Amor, amistades, relaciones y todas esas palabras con canciones que oyeron durante el día, cosas que vieron y también algo personal. Y nos ponemos a revolver...

La insoportable levedad del ser

" Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.
(...)
Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada. Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.
(...)
La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes. "

Universos infinitos

Ahora dicen que hay muchos más universos
infinitos como el nuestro.
Dime si no es para volverse loco,
¿no te sientes más pequeño?

Dos espejos frente a frente crearán
cien mil caras que observar,
puede que alguno de ellos sea el real,
lo tendré que investigar.

Que empiece el viaje ya ...

Infinita ingenuidad, ilusión centesimal,
me creía tan capaz con mi capsula de albal,
mi torpeza fue total, de tan grande es demencial,
no detecto una señal, nunca encontraré el lugar
donde al fin me entienda.

Me perdí en mi universo, ¿y tú?
Me perdí en mi universo, ¿y tú?

No volveré a hacerlo más, no he encontrado respuestas.
¿Y si no regreso jamás y este ruido no cesa?
Mundos que van a estallar si mi vida es la apuesta.
Y yo ya no puedo hacer más si este más siempre resta ...
Y yo ya no puedo hacer más si este más siempre resta ...
Y yo ya no puedo hacer más ...
Y yo ya no puedo hacer más ...



http://www.youtube.com/watch?v=VQrnD1_34z4

Esta era yo

Unos ojos que han visto algo que nadie ha visto. Miedos de otras vidas que siento como mías y bailan al compás de una mentira reinventada cada noche por falta de unas manos, una nariz, unas orejas… Desconocidos que fingen una intimidad y arañan la superficie de las cosas para evitar el silencio de otras. Muero, quiero, lloro, y me consuelo sabiendo que, vosotros los vivos, sois tan necios que no conoceréis nada semejante ni aún respirando verdad, realidad ni existencia. Las ilusiones se perderán en otras almas por no haber querido traerlas hasta aquí, y me entusiasmo y me angustio a la vez.

Desorden

Vuelvo a pasar por el camino acostumbrado,
sin acordarme que es el camino equivocado.
y aunque parezca que lo tengo controlado
algo me dice que otra vez se me ha escapado.

Probablemente sea un ciclo inacabado
de desaciertos o de amor desesperado.
Parece ser que el inconsciente nunca aprende,
algo me dice que esto me pasará siempre.

El desorden como siempre no me deja verlo simple...
no me deja ver lo simple que es,
me he equivoado otra vez.


http://www.youtube.com/watch?v=rWtKZrPjlNI&playnext_from=TL&videos=LgRYmjjRvd0

Paris je t'aime

Y fue cuando me saludaste por la calle. En el trabajo. En los bares. En los pisos de amigos. O de desconocidos. Bebiendo, fumando, hablando, queriendo, beber, fumar, hablar, querer. Y tú reías. Y yo hacía que reía. Me gustabas. Lo sabías. Me gustaba. Que lo supieras.

Tú me presentaste a tus amigos, tus bares, tus calles, tus miedos, tus bares, tus calles, tus miedos, tus ilusiones, tus riesgos, tus esperanzas. Yo callaba. Daba igual. No te importaba. Tú me presentaste a tu familia. Y entonces, un día, nos besamos.

Tú me escuchabas hablar alemán, escuchabas mi música, escuchabas mis cuentos. Yo te contaba otras vidas. A ti te encantaba. Yo te presentaba a mis amigos, mis bares, mis calles. Tú me preguntabas por mis miedos, mis ilusiones, mis riesgos, mis esperanzas. Yo callaba. Aunque no daba igual.

Estábamos juntos, muy juntos. Cada vez más juntos. Entre el ruido, la lluvia, la escasa niieve. El frío. Me encanta que haga frío. Aunque tú lo odies. Yo escuchaba tus quejas, tus ruidos, tus neuras. Yo escuchaba tu música. Escuchaba tu pulso. Escuchaba tus latidos. Cerca del pecho.

Reíamos, esta vez los dos, corríamos, nadábamos, bebíamos, nos abrazábamos, no besábamos, nos queríamos y, entonces, nos dormíamos. Yo te peinaba. Tú me acariciabas el pelo. Yo te besaba todo tu cuerpo. Tú gritabas. A veces sin motivo. Otros con motivos. Tú me presentaste a tus amigos, tus bares, tus calles, tus miedos, tus miedos, tus miedos... Yo tenía miedo. Pero te abrazaba. Me abrazabas.

Tú me ponías a Bowie, a los Rolling, a Waits. Yo te leía de todo. Tú te dormías pronto. Escuchando a Bowie, a los Rolling, a Waits. Paseábamos, nos desnudábamos, reíamos, cantabas, te miraba, te admiraba, callaba. Hablabas, me pedías que hablará, te miraba, te admiraba.

Y el tiempo pasaba. Legaba el frío. Me encanta que haga frío. Yo estudiaba. Yo leía. Yo iba al cine. Yo escuchaba mi música. Escuchaba tu música. Yo bailaba. Yo nadaba. Yo callaba. Tú gritabas, tú gritabas. Siempre con motivo. Tú llorabas, tú llorabas, tú llorabas. Y entonces, el tiempo pasaba. Y llegaba el invierno.

Hay veces en que la vida te pide un cambio. Como las estaciones, nuestra primavera fue maravillosa pero ahora ya ha terminado el verano, hemos dejado pasar el otoño y ahora, de repente, hace tanto frío que todo, todo se está congelando a nuestro alrededor. Nuestro amor se ha dormido, y la nieve lo ha tomado por sorpresa. Pero si te duermes en lanieve no oirás la llegada de la muerte.

American Beauty

Supongo que podría estar bastante cabreado con lo que me pasó, pero cuesta seguir enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo, a veces siento como si la contemplase toda a la vez y me abruma, mi corazón se hincha como un globo que está a punto de estallar, pero recuerdo que debo relajarme y no aferrarme demasiado a ella y entonces fluye a través de mí como la lluvia y no siento otra cosa que gratitud por cada instante de mi estúpida e insignificante vida. No tienen ni idea de lo que les hablo seguro, pero no se preocupen, algún día la tendrán.

Mi vida sin Hailey

- Y entonces me cabreo, y después me pongo triste por cabrearme, y después me cabreo por estar triste y después para acabar de adornar el pastel, mi autocompasión irrumpe con el ímpetu de un motor a turbina y entro en una especie de centrifugado interminable y patético en que la ropa sucia no deja de dar vueltas y mas vueltas, pero nunca queda limpia.

- Torturándome un poco, arrancándome recuerdos al azar como si fueran las cerillas de un cartón, encendiéndolas una a una y prendiéndome fuego bajo una agradable modorra.

“Se llamaba Hailey. Ahora ya no está. Y yo tampoco”.

El nuevo Bigott

1. ¿Quién es BIGOTT? ¿Desde cuándo existe?
Te lo diré cuando me pase tres años en el Tibet comiendo pera.

2. ¿BIGOTT eres tú sólo o hay alguien más? ¿Quién ha colaborado en el disco?
Veo que no has abierto el cd.

3. ¿Cómo es BIGOTT en directo, tú solo con una guitarra o hay toda una banda sobre el escenario? Si es así, ¿quién la forma?
Depende, cuando me dan esquinazo los músicos para irse con otra más guapa, toco solo con la guitarra, después se arrepienten y vuelven con el mejor, en ese caso somos Andrés Perruna a la batería, Chocholise pilota la nave de todos los sonidos, Javi Panchito a la maravillosa trompeta y la bella Clarín al bajo.

4. ¿Por qué el nombre de BIGOTT?
Es una Perrucada, solo Andrés sabe ser más tonto que yo.

5. ¿Cómo un proyecto de la calidad de BIGOTT no había salido a relucir antes? Háblanos sobre COMEDIENNE, quiénes érais, y por qué se disolvió.
¿De qué calidad hablas? En calidad-precio somos los mejores, aunque ahora en navidad el Spar nos hace la competencia. De COMEDIENNE tengo muy buen recuerdo con mis amigos Jacobo y Beto, en realidad no llegó a ser un grupo así que nunca se disolvió.

6. ¿Cómo fue el flechazo con 'King of Patio'? ¿Conocías ya a Rafa Angulo?
Más que un flechazo fue una gran hostia, Rafa se dejó caer por las escaleras del centro comercial y no pude rechazar tamaña proposición. A Rafa lo conocía como Rafa Anguso y a Ana como Anabella.

7. ¿No hubo otras ofertas discográficas, tal vez Grabaciones en el Mar, por eso de ser de Zaragoza?
No, nadie quería este disco. Normal. Les daba miedo caerse con él, Rafa pensó que no sería peor que las escaleras y se lanzó.

8. Por cierto... la canción que abre el disco es un homenaje al nuevo sello de Zaragoza, o fue el sello de Zaragoza el que puso el nombre al sello por tu canción, o bien, fue todo casualidad?
No se trata de homenajes, es un nombre cojonudo, y por eso lo cogieron para el sello.

9. ¿Cómo describiríais la música de BIGOTT a alguien que nunca la haya escuchado?
Si no la han escuchado, aun están a tiempo de no hacerlo, las consecuencias pueden ser horribles.

10. ¿El de la portada de tu disco eres tú?
Sí.

11. ¿Te diviertes más sobre el escenario o grabando?



http://www.rtve.es/noticias/20100701/radio-presenta-nuevo-videoclip-bigott/337916.shtml

Me divierto.

Adiós, tormenta

http://www.youtube.com/watch?v=c1sGyyvXMIk

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.



Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Debo irme y vivir o quedarme y morir.